Al dente.

Passara o tempo e o que vi foi como um piscar. A luz apagou, mas trouxe-lhe velas. Ascenderam na madrugada fria, salvando meus olhos cansados de leitura e afazeres. Por esse tempo que passara, aprender fora melhor do que ensinar, ler fora melhor do que escrever e ouvir fora melhor do que falar. Ouvira sinos e sinais. Ouvira choro de morte e de vida. Choro, morte e vida. Morte e vida, pois ao dar a luz foi-se para o céu. Deu a própria vida ao filho, sua reencarnação.
Lindos olhos seus. Não passa de ficção, de páginas presas à capa. Diagramado, impresso, sem imagens. Somente letras e um punhado grande de imaginação. Panela cheia d'água, escorredor pronto. Óleo para não grudar a comida já grudenta, feita por um cosinheiro errante. Ajudaria ainda a plasticidade dos pratos e da colher de pau que mexe. Um passo após o outro, como sugere o livro. Dê receitas.
Diante de um compasso raso, verso mudo, canção tola e insolente, vejo meu molho borbulhar e ferver enquanto vejo letras e linhas. Vejo a bela criança se formando, órfã, mas viva e mais corajosa. Ensinara a vencer, assim como fora ensinada em seu primeiro suspiro. Assim como suspeitei. Assim como suspeitava quando ainda não tinha lido esta cena, este capítulo. Esperar o macarrão cozinhar até ficar Al dente...
Quem suspira, agora sou eu. Alívio. A donzela escapou com vida. Meu macarrão está pronto. Gozo do prazer de virar as páginas, de mastigar quantas vezes for necessário para que se torne massa o que era alimento. Para que se torne alimento o que é papel. Alimento para a alma, para a mente. Alimentar aquilo que existe somente para mim mesmo, com refeições que são feitas de paradoxos. Não se pode tocar. Entretanto, nutre-se esta massa. Carboidratos mentais, salgados, saborosos. Ao molho vermelho de sangue de morte e de vida. Sangue de ressurreição. Sangue de reencarnalção.
Sangue de molho de tomate. Macarrão.
Apague as velas. Boa noite.



Pense o que você quiser. (Y)